La prima pioggia ha sempre l’odore della polvere,

la stessa che mi scivola tra le dita ricoprendo la mia vita di un dolore antico

E il sapore delle lacrime,

triste eredità di un sentimento crudele come solo il vero amore può esserlo

e mentre la natura si prepara al sonno autunnale

io maledico i miei occhi che non sanno più chiudersi a regalarmi qualche ora di pace

una pausa dormiente a questa amarezza persistente, totale, eterna

un bacio di sonno sincero

sincero come non ha saputo essere il sole di quest’estate ormai finita