Si dice che nelle mani sia scritta la nostra storia, quella che è stata e quella che sarà. C’è chi in quell’intrico di linee e monti sa leggere vite, o almeno, così dice. Io ne sono sempre stata affascinata…dalle mani, dico, e da quello che dicono di noi.

Mani da pianista, lunghe e affusolate o mani forti di chi lavora senza sosta, ruvide e callose…A ognuno la sua…

E io? Io ho delle belle mani, grandi quanto basta, dalla pelle sottile e con delle unghie forti che sembrano dotate di una french naturale. E anche io porto scritta tra quelle linee parte della mia vita, ma soprattutto porto il segno inconfondibile della mia più grande passione, il risultato delle ore passate a stringere la penna tra le dita, tracciando pensieri compulsivi e calcando sui fogli di carta.

Il mio callo dello scrittore, ce l’ho da sempre duro e sporgente sul mio medio destro…qualcuno lo trova antiestetico…io lo adoro!!!

che tristezza in quest’amore che non profuma più di emozione,

nello spazio vuoto dove mancano i gesti

nella testa che scoppia di lacrime trattenute

e negli occhi che sono fiumi senza argini ormai pieni di dolore.

Amo e sono malata di quest’amore che non sa più essere gioia,

amo e il mio desiderio più grande è quello di guarire

svegliarmi domani scoprendo che l’alba mi ha donato l’oblio

non ricordare più il suo volto, il suo nome e nessuna delle sue bugie

svegliarmi e riconoscermi quando mi guardo allo specchio

vedere negli occhi una scintilla di vita

senza dover cercare tra le rovine di quella che non sono più.

sono un’anima dannata e senza pace,

che si vergogna delle sue debolezze

e vorrebbe solo chiedere aiuto

e lo fa piangendo e implorando. Ma nessuno risponde…

E fu così che Drioden che voleva essere ciliegia, si trasformò in ortica.

Nei suoi sogni non c’era più il desiderio di un corpo zuccherino da mordere voluttuosamente,

ma solo il bisogno di proteggersi dalle sofferenze.

Ed erano davvero troppi i colpi che Misuan le aveva riservato, ma d’altronde lui era un demone e la speranza di redimerlo solo l’ennesima illusione dell’amore.

Ora che lei ricopriva le rocce di campagna, lui continuava a percorrere il mondo sprezzante, cogliendone gioie e sapori, calpestando vie, campi, strade. Calpestando anche le ortiche, anche lei… senza pensare che una volta aveva giurato di amarla per sempre…

la necessità di scrivere torna di nuovo, finito il mio libro pensavo mi sarebbe bastata per un po' quella corsa di pagine piene di pensieri e ricordi, e invece no il mio cuore continua la sua lenta esplosione ( o forse implosione?) e io devo sfogarmi nell'unico modo che conosco. a nulla vale chi mi sta accanto dicendo che a volte parlare fa bene... io non mi fido...di nessuno...troppo spesso nemmeno di me...

gli occhi sono ancora lucidi per gli strascichi di un passato che non vuole diventare ricordo e per l'ansia di un futuro che non ha forma ne colore. e ricomincio ad odiare questa laura piangente e malaticcia, che ha perso la voglia di ridere e di fare. Che sa solo affogare nelle lacrime le sue indecisioni che non si riconosce guardandosi allo specchio, che non si riflette sulle sue superfici brillanti...come in quel sogno amaro...

sono così debole che anche le mie pagine bianche diventano ostacoli insormontabili e la mia mente, che pur cerca un sfogo, non trova più le parole per riempirle, le perdo mentre mi attraversano i pensieri, incapace di incastrarle tra le righe, incapace di dare senso a quel poco che sfugge alla nebbia malinconica che mi avvolge.

triste, stanca, impotente, infranta.

Ecco la copertina del mio libro, finito finalmente, in viaggio verso la prima casa editrice a cui ho deciso di spedirlo, e presto ce ne saranno altre, copie vaganti dela mia vita che si aggirano per il mondo sperando che qualcuno sia interessato a leggerle, e soprattutto, a far in modo che siano in tanti a farlo.

incrocio le dita...fatelo anche voi!

la fenice

Ci son macchine nascoste e, però, nascoste male
e le vedi dondolare al ritmo di chi è li dentro
per potersi consolare
godendo sui clacson.
Fra i fantasmi di Elvis ci son nuvole in certe camere
e meno ombrelli di quel che pensi.
Lo sapete cos'ha in testa il mago Walter
quando il trucco gli riesce non pensa più a niente?
E i ragazzi son in giro
certo alcuni sono in sala giochi
e l'odore dei fossi forse lo riconoscono in pochi.
E le senti le vene
piene di ciò che sei
e ti attacchi alla vita che hai
Leggero, nel vestito migliore, senza andata né ritorno, senza destinazione.
Leggero, nel vestito migliore, nella testa un po' di sole ed in bocca una
canzone.
Dove passerà la banda, col suo suono fuori moda
col suo suono un giorno un po' pesante
un giorno invece troppo leggero?
mentre Key si sbatte perché le urla la vena
pensi che sei fortunato:
ti è mancato proprio solo un pelo
e ti vedi con una che fa il tuo stesso giro
e ti senti il diritto di sentirti leggero
c'è qualcuno che urla per un addio al celibato
per una botta di vita con una troia affittata.
E le senti le vene
piene di ciò che sei
e ti attacchi alla vita che hai.
Leggero, nel vestito migliore, senza andata né ritorno senza destinazione.
Leggero, nel vestito migliore, sulla testa un po' di sole ed in bocca una
canzone.

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dedicata a chi mi ha teso la mano sollevandomi dal baratro,
a quegli occhi di ghiaccio che hanno dentro il fuoco
a te che quando canti questa canzone mi restituisci la vita,
ricordandomi che esiste ancora la serenità
e che il mondo può essere leggero
come una passeggiata tra le nuvole

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I tuoi occhi, li sento, leggeri sui miei fianchi che si muovono al ritmo di una musica conosciuta. Li sento ma non li vedo. Non ho bisogno di voltarmi, so che sei lì alle mie spalle. E non avrei bisogno neanche di braccia che mi cingono la vita, ma arrivano. Faccio finta di niente, continuo a modulare la mia voce sulle note di quella canzone che parla d'amore, ma non è amore, è un gioco.

Labbra leggere si fanno strada tra la scapola e il collo scostando i capelli freschi di shampoo. Ma io non mi muovo. non dico si, non dico no. E' sempre, solo, un gioco.

Il gioco della seduzione, epilogo di uno scambio prolungato di sguardi irriverenti, la prova di un repertorio che funziona ancora, nonostante i mesi passati in un forziere blindato. Nonostante io abbia lasciato che dolore e delusione raffreddasero i miei sensi, quell'ansia della caccia tipica dell'essere umano.

Adesso sono un gatto avido, mi muovo solo per catturare occhi, la mia vanità ha sete e tu sei li pronto a dissetarla mischiando alcool e provocazione. Ma è un gioco e lo resterà, non potrai avvicinarti più di quanto io ti lascerò fare, il mio territorio è un campo delimitato, puoi osservarne il panorama ma non coglierne i fiori.

Non smettere però, è divertente, dispensare facce buffe, espressioni stupite, una presunta innocenza che ha occhi di donna...e desideri...e profumi... e forme di donna.

la musica si perde ed è quasi l'alba, sarà un gioco a puntate. per oggi basta.

è da stolti aprire il proprio cuore a chi non sa ascotarne le parole